Кофейной зыбучей
Гущи ведомо дно.
Как в силках я запутан в хвосте
Трюкачей-мелочей.
Мне бы стать заодно
С кем угодно из тех
Сотен очередей,
Что так трепетно ждут,
Греют уши у Бога в передней.
И я завтрашний день
Постучу по плечу:
– Вы последний?