Пришло время и мне идти в Армию. После того, как на областной медкомиссии обнаружилось, что моя левая нога не реагирует на молоточек психотерапевта, меня направили на обследование в больницу. Мест в палате не хватало, и меня расположили в коридоре, где гуськом стояло с десяток коек вперемежку с тумбочками.
Утром я проснулся, бодро натянул трико, слегка размялся, затем взялся за спинки моей и соседней кровати и несколько раз совершил силовой выход в стойку на руках. День прошёл незаметно.
Вечером из палаты вышел худой измождённый мужчина с зондом во рту, сел на кровать соседа и стал ему рассказывать, что у него берут желудочный сок на анализ, что у него не проходит пища и что за неделю нахождения здесь жена ни разу его не навестила...
А ночью он умер, и когда его везли на каталке в морг, я физически ощутил, как меня грызёт совесть, как стыд заполняет всё моё безалаберное существо - ведь здесь лежат больные, несчастные, умирающие люди, а я демонстрирую перед ними силу и здоровье.
Этот случай перевернул всю мою жизнь, и из больницы вышел не легкомысленный юноша, а повзрослевший на несколько лет человек.