А хочешь, расскажу о сентябре,
том сентябре, что в мыслях я рисую?
В заиндевелом хрупком серебре
осенних луж, как будто бы красуясь
среди зеркал, танцуют звёзды твист
А на реке камыш качает ветер.
Взлетев над парком желто-красный лист,
теряется в забыто-рыжем цвете...
Там бабье лето носит под полой
покой, тепло, и призрак постоянства...
А дворники волшебною метлой
причесывают осени убранство.
Усталый дождик, старчески вздохнув,
вдруг загрустит тихонечко о лете,
и, погрузившись в ностальгию чувств,
уснет с улыбкой прямо на рассвете...
И всем лихим прогнозам вопреки
как школьница дождю тому я верю...
И вовсе мы с тобой не старики:
к нам просто мудрость постучалась в двери.
Пусть я художник, в общем, никакой.
Ты на расплывчатость картин не сетуй...
Лишь для тебя продрогшею рукой
в сентябрь вплетаю паутинкой лето.