Убивают в России поэтов,
Грязной тряпкой рты затыкают.
Кто погибнет в столетии этом?
Неугодных в чёрный круг замыкают.
Разливают поэты перед смертью чернила,
Разбивают гитары и рвут крепкие струны.
Кто-то скажет: «Как это мило!»
Кто-то станет плевать на горящие руны.
В чёрных куртках, в белых рубашках,
В одном шаге всегда у холодных могил,
С крепким кофе в маленьких чашках,
До последних поэты держатся сил.
Голос нации! Голос эпохи!
Сколько вас уже на земле полегло.
Бесконечные слышим мы вздохи,
Топчут громких словно на зло.
Топчут тех, кто голос возвысил,
Кто осмелился плюнуть в царя.
Если ж поэт чей-то рейтинг понизил,
Сразу скажут в России: «Зря!».
Не случайно стреляют в затылки,
Не случайно навылет в грудь.
Только мрачных убийц ухмылки
Открывают поэтам в бессмертие путь.
Убивают в России поэтов,
Грязной тряпкой рты затыкают.
Не хочу говорить я об этом,
Но молчать небеса запрещают.
21 августа 2017