Когда ты отвык от боли,
Что гложет безумием суть,
Что не покидала тебя
Ни на секунду,
Которая колким набатом
Возвещала о спуске твоём,
Который ты должен был
Преодолеть,
Ты должен его
Перешагнуть.
Забыв о ней - ты отбросил себя,
Ты прекратил признавать
Своё грубое,
Чёрствое,
Мнимое Я.
И вот потоки чёрных волн,
Омывающие грани пустот,
Ревущие на гребнях голоса
Возвещают о её приходе
И даже когда
Ты ляжешь в свой гроб
Она будет с тобой,
Она будет возле тебя
В полудрёме своей,
Запустив пальцы
В твои тонкие волоса.
А сейчас,
Ты всегда возвращаешься к ней,
Сколько бы ты городов не прошел,
Сколько бы не прозвенело
Выверенных шагов.
Она будет везде:
В мыслях, в глазах, во сне..
Её голос это скрежет
Затухающих звёзд,
Крик бесновавшихся птиц,
Гул самой глубокой из бездн.
Её голос - это Всё.
Она - это даже твоё
Вечно ноющее нутро,
Поющие связки и сухожилия,
Скрежет красной Луны
И она всегда забирает своё.
Она украдёт твоё сердце,
Тайком где-то спрячет
Твой пульс
И тогда кажется,
Что ты серая глыба,
Обособленный, твёрдый гранит.
И ты - безжизненное изваяние,
Разбиваешь себя по частям,
По утру начинаешь вновь собирать
И опять...
И опять..
И опять.
Ты бросаешь в неё камнем,
Своим безразличием,
Забытием,
Но что бы не попало
В чёрную жижу
Не произойдёт
Ничего.
Когда ты отвык от боли
И стоишь всё ещё цел
Знай, даже малая трещина
Через час может стать
Пропастью
В которой всё твёрдое
Становиться хрупким,
Как мел.