Со всей силы, пока по касательной,
Грозный молот судьбы бьёт меня.
И я падаю. Но обязательно
Поднимаюсь, его не кляня.
То в огонь, в пекло, в реку из пламени,
А то в лёд, в холод, в мёрзлую даль…
Я лечу.
Почему? Что неправильно?
Закаляют меня будто сталь.
Так порою всё бросить мне хочется,
Словно в детстве в подушку рыдать.
Дон Кихот, как и я в одиночестве,
Бил из мельниц воинственных рать…
Я не жду ни поблажек, ни почестей,
Мы играем один на один.
И не верю в лихие пророчества,
Каждый жизни своей господин.
Из игры той живой мне не выбраться…
У всего есть свой срок и пора.
Я встаю, я должна дальше двигаться…
Пусть красивою будет игра!