Со всеми случаются утра из серии хмурых,
нас всех настигает рассветная хмарь зазеркалья,
и ищем себя в амальгаме зеркалах потому мы,
что здесь ни найти нам себя, сколько б мы не искали.
Нас вылепил кто-то из глины телесного цвета,
над тем, что она ни к лицу нам , особо не парясь,
и ходят по свету, кружа под собою планету,
телесные люди, себе почему-то не нравясь:)
По солнцу на запад , смещая черту горизонта,
потом на восток по другой половине планеты
идут и себе из зеркал улыбаются сонно
такие же самые люди телесного цвета.
Такие же люди, как ты, ни отнять , ни прибавить,
с таким же лицом и такой же походкой летящей,
и можно бы было мозги им друг другу не парить,
когда б эта самая глина была настоящей.
Когда бы была она , как пластилин, эластична,
когда бы меняла свой цвет относительно солнца,
наверное были бы люди себе симпатичны
и ждали, что кто-то вот-вот им сквозь сон улыбнётся.
И шли бы по глиняным тропам, улыбку не пряча,
не прячась от солнца за глаз полусонных прищуром,
и всё бы, наверно, в их жизни могло быть иначе,
чем эти обычные утра из серии хмурых.