Вспоминая Потоп, низвергается дождь
вот уже пол-июля,
и не ночь, а какая-то древняя нощь
придавила меня. И не сплю я.
Как из Хаоса вдруг возникали миры,
из бессонниц стихи вырастают.
Или точат и точат свои топоры
все Раскольниковы, кровь густая.
Человечество спит, видит разные сны.
И колеблются чаши весов мирозданья.
Говорю я себе: да усни же, усни,
всё банально до слёз, как мычанье.
Ну слегка прохудился небесный свод.
Ну грешит человечество тайно и явно.
Ну напишешь стихи - только кто их прочтёт?
...Дождь идёт, зеленеет наш сад-огород.
Коль не вымокнет всё - будет славно.