Тебя бы, милый, напоила сладкой,
росою августа медовой.
С вишнёвых губ, сорвав украдкой,
любовь, которой околдован.
Парила бы и с лёгкостью летела,
прекрасным Ангелом во сне.
Не ощущая горесть, тяжесть тела,
как будто радуясь весне.
В рассветной, искупавшись синеве,
в плену нагого откровенья...
Вдвоём бы были счастливы, вполне,
сердцами в унисон волненья.
Но, ты давно, не снишься мне...
Любви не даришь вдохновенья.