Я хотел бы кричать о вечном,
стоя, на холодном снегу.
Босоногий мальчишка на млечном
звездном пути в дыму.
Заплел нити в дрожащие пальцы,
связало руки морским узлом.
Мой рот скован, как канва в пяльцах - я оставил свою мысль на потом.
Ошибка, оставить и позабыть,
хоть мне есть, что сказать о многом.
Спустя годы я заставлю себя говорить, - я считаю мысль своим долгом.
Что-то злое из темноты выползает,
плюет мне в лицо свои мысли.
Так трудно порой бывает,
Но положим ты просто завистлив...
Хриплым криком с груди я кричу о вечном,
как хотел я два года назад.
Босоногий мальчишка на млечном.
И теперь наконец-то я рад.