Падают белые мухи,
почва ещё не тверда –
это уже не слухи,
это идут холода.
Скоро в стальном объятье
землю стиснет мороз,
в клочья растреплет платья
у посиневших берёз.
Жёстких полынных веток
тянется тёмный клин.
Холодно быть на свете,
если совсем один.
Вроде, на что обижен?
Выйдешь в простор полей…
Осень – всё тише, тише,
снег и ветра – смелей.
Валит пушистой снеди,
пишет зима тома.
Холодно жить на свете,
если из всех соседей
холм - и вокруг зимы.