Во мне есть все: Ахматова, Есенин и Маяковский, черт его дери.
Мне от стихов последнее спасенье — вино, а от вина — стихи.
Ну, а от моря нет лекарства вовсе: в стихах и надоевшем шардоне
тот легкий привкус. И теперь всю осень ношу его в потертом рюкзаке.
Сижу я на песчаном побережье, смотрю на смуту волн большой реки,
и ветер мои волосы так нежно сплетает в косы. Чайки от тоски
уже не кружатся над палубами белых речных корабликов, туристы не кричат.
Все говорят, что море зовет смелых. Ах, научите зов тот различать!
И я тогда ушла в его бы дали с огромным парусом, в тельняшке на плечах,
полярная звезда была б медалью. То, что другие видят лишь во снах,
я б наяву увидела, и это желанней всех удобств и всех богатств.
Я уплыла бы прямо на край света.
Когда-нибудь.
Но только не сейчас.