Тот, кто словом собственным убивал,
тот, кто в масках своё лицо потерял,
тот, в ком слишком натянута тетива, -
не боюсь признаться,
И для всех, кто ловко плетёт слова,
зазывает дремлющих в карнавал,
убивает веру, пока слаба, -
расплетаю пальцы.
Пусть в подземных храмах гуляет сон:
спящих легче заставить идти на зов,
и зовущий, холоден, невесом,
на Межу уводит.
Время между привычно идёт не так,
будто паром в небо течёт вода,
кем - и чем - угодно здесь можно стать...
в тон своей природе.
Злая роскошь - стать вдруг самим собой,
и испуг, и счастье, и с головой
что с моста, что в омут, что в сон чужой,
под чужие нити.
Пусть зверьком доверчивым - на убой,
пусть ведут вслепую, и под стопой
то туман, то небо, - иди и пой,
чьих-то душ хранитель.
Колыбельной сумрачной усмиряй,
уводи потерянных в глубь и в даль,
не держи и - помни! - не обещай,
просто будь не лишним.
Пусть в тебя поверят, как верят в рай,
пусть и ты в игре, и в тебе игра,
пусть уходит прежнее. Догорай.
Погружайся выше.