На чёрной обломленной ветке
у чёрной надломленной птицы ночлег.
Мне кажется, чёрная метка
такой и бывает… Мне снится не снег –
весенние запахи прели.
Но солнце белеет огарком давно.
Тревожно, оранжево зреет
напротив (не близко, но жарко) окно.
Давай расскажу, если хочешь,
как радужку режут прямые углы
янтарно подсвеченной ночи.
Фонарные голые выи белы,
изогнуты больно и мёртво.
И каждая трещина в стылой земле
пульсирует, словно аорта,
вздувается, полная мрака… Не мне
вылавливать сны-полудрёмы
из марева бледных рассветных минут,
лениво текущих по дому.
Я – сдавленный крик, перекрученный в жгут.
Меня этим утром за окнами ждут
два тополя, впавшие в кому,
погибшая блёклая завязь луны
и птица, охрипшая от тишины…