...судьба хранит, или хоронит,
ей невдомёк,
какая буря колобродит
и льнёт у ног.
Она плетётся конопляной
душистой нитью.
И вспоминает те поляны,
где как наитье
рождалась, зеленела и цвела,
где выросла.
Судьба,
как тонкий аромат травы,
что срезана.
Припоминая сны
свои,
о будущем пророчит
и умирать не хочет...