Пишу, стоИшь перед глазами,
а за окном немая ночь,
не хочет рифмами помочь
с серебряными образАми.
Мне темнота творить мешает,
мысль концентрируя в тебе,
хранят иконы свет во тьме,
поблёскивают, вдохновляя.
Ты спишь, наверное, родная?
Пытаюсь я создать шедевр,
сонет иль оду, например,
но вьётся мысль одна, шальная.
Как бы украсть тебя быстрее
из городских, чужих квартир
туда, где с образами в мир -
- на дачу, где мы ром согреем.
24.08.2017г.