Годы мчались по кругу,
и кружит голова...
Жизнь - лихая подруга -
сушит в горле слова.
Пил, любил, ненавидел
и святошею был,
а себя не увидел,
о себе позабыл.
Бьётся в печке шумливой
беспокойный огонь,
и, роясь торопливо,
жгутся мысли:
Не тронь!
Не жалей об ушедших,
тех, кто есть, отпусти,
и, душою ослепших,
оттолкни, но прости.
Кто виновен, что прожил
для других, за иных,
что в себе мне итожить -
чьи-то песни да сны,
чьи-то злые наветы,
крик чужой из пурги...
Разлетелись по свету
и друзья, и враги.
... В окнах сочная темень,
сник огонь голубой;
жил для всех и со всеми,
а прощаться -
с собой.