Поэты тоже грибники,
Но их грибы куда зачётней,
Поэты тоже бабники,
Но чаще мастера теней.
И говорить при тишь и гладь
Когда уходит Беннингтон,
Когда настал словесный голод,
Когда внутри пылает Комптон,
Всего лишь старая игра.
Пора перевернуть игру,
Над городом висит гора,
Там Заратустра, или гуру.
Над классикою потешаясь,
Я говорю, ничто не истина.
Я утверждаю, слог мой - Яса,
И Плача к палачу, Стена.