Мне стало, отчего-то, не с руки
Посиживая здесь за чашкой чая
Опять писать сезонные стихи,
Глобальных перемен не замечая.
И просто говорить "к тому и шло,
Мне папа так сказал еще лет восемь
Назад", и не отслеживать излом
Всего вокруг, и злиться, и елозить,
Когда нельзя не видеть ни шиша,
Не слышать новостей за шумом ливня.
И как-то начинают мне мешать
Те фильтры, что когда-то помогли мне
Не лезть в бойцы, а строить первый дом,
Его на карту мира примеряя,
Когда по километрам проводов,
Проскальзывает то, что за дверями.
И кажется, что быть сейчас и здесь -
Не только про буддизм, но про стремленье
Фиксировать хотя бы на листе,
Что я по меньшей мере современник
Всего, что происходит со страной,
Участник, если быть еще честнее.
Что дом мой, мнимый мной как островной,
Привязан к этой тонущей системе,
Что все мои родные и друзья
Зависят от бессовестной стихии,
Что в этом положении нельзя
Писать всю жизнь любовные стихи и
Не видеть дальше собственной жены,
Из года в год шагая с ней на ощупь,
Когда мы все пред злом обнажены,
И даже те, кто, в общем-то, не ропщет.