Открытое окно впускает лунный свет
В пустую комнату, где только я и стены.
Рука горит, и дым от сигарет
Стремится к потолку, как от холеры.
Я даже не сложней того пера,
Что мои мысли вразнобой швыряет
На смятый клок бездушного листа,
Что на глазах жизнь новую вкушает,
Я не сложней и этой пустоты -
Намокший порох, ржавые оковы.
Я - то, чем сделал меня ты,
И я не внемлю впредь твоим укорам.