Глоток глинтвейна, чёрное пальто,
Терзает дождь поломанный асфальт,
Мне всё это не по сердце, не то,
Фальшивая небрежная вуаль.
И снова тянет в пасмурную высь,
Чтоб там, где ветер листья ворошит,
Играл бы саксофон через свой свист
Мой терпкий блюз потрепанной души,
И ранним утром с дымом сигарет
Придет в окно осенняя печаль,
Как жаль, не понимает этот свет,
Труднее нет, чем так рубить с плеча.
Рубить так, чтобы вихрь в голове
Пронесся бы и стер воспоминания,
Ведь где б я ни был, мысли о тебе,
Сильнее с каждым разом душу ранят.