***

Такая грусть – идут дожди…
Всё лето будто нереальное,
но свежесть линий вся букварная,
и что там завтра, впереди?
Совсем не шуточный вопрос.
Ну, что за радость бить баклуши,
гадая на кофейной гуще?
А мир, как мальчик, юн и прост.
Зачем же пыльное пальто
и этот шарф, и все напасти?
Но весь ты, как майор запаса:
всё по старинке, всё не то…
И ты не слушаешь, берёшь
пальто и шарф, и видишь «КрАЗы»,
зонты, калоши чёрной краски…
А мир – из гор и из берёз.