Когда тысячи планов катятся в бездну,
И разум погиб, искалечен и вспорот,
И нет надежды что я снова воскресну,
Прошу, выбрось меня, как котенка,
взявши за ворот.
Из твоих хозяйских рук,
/это синдром Стокгольмский/
Я приму всё, но чаще - кнут.
Право же, мне совсем не больно.
Прошу, заткни меня,
И выгони,
выстави вон.