Наше лето - в не проявленных старых пленках,
в альбомах с засохшими листьями клевера,
в синяках, что у шей, загоревших и тонких,
в кассетном потрёпанном временем
плеере.
Сохрани его в ветре, взъерошенных кудрях,
в дешевом вине... и танцуй со мной пьяная.
Я б хотел засыпать с тобой вместе под утро,
и отдал бы душу, наверное,
дьяволу.
А пока ты стоишь у окна с сигаретой,
листая обрывки моментов на плеере,
я в тебе храню наше ушедшее лето.
... и осень
приходит в наш город из севера.
август, 2017
(c)Helen Shevts