Роняет бор багряный свой прибор.
Христос назначил осень на субботу.
Но до сих пор судьбе наперекор
Аэродром готовится к полету.
Христос воскреснет,
как и обещал,
Вчерашним отслужившим небосводом,
Который почву влагой орошал,
Закат кровавый путая с восходом.
В земле покоясь прожитые пни
Тайгу терроризируют заботой.
В колокола по пятницам звони.
В субботу -
над ошибками работай.
Фольклор в частушках лаптем отыщи,
Патриотизм -
в замызганной фуфайке,
Хлебая деревянной ложкой щи,
Играя на разбитой балалайке.
Пусть за идею вымя тереблю -
Бесплатный труд
на Родине прекрасен.
Я больше всех Отечество люблю,
Но меньше всех
с Отчизною согласен.
Эзотеризм зияющих высот
Аскольдова могила погубила.
Империя падением на дзот
Мочилово без мыла разбомбила.
Дурная весть,
нежданная беда,
Ужасная кармическая доля:
Нет на планете Куликова поля
И не было в природе никогда.