Полгода прикасаться только в мыслях
к тебе.
Бояться слов, бояться чисел,
минут, и дней, и километров, и
не ждать любви.
Жить вопреки любви.
По лезвию на цыпочках идти
к тебе.
И каждый раз шептать прости
за боль, и восхищаться ею –
Изысканным вином в моём бокале.
И ожидать.
И знать, что будет мало.
И рисовать тебя на скомканных страницах
воспоминаний.
Каждой ночью тебе сниться.
Пытаться удержать сквозь сито жизнь.
Терять тебя.
И снова находить.