Километровые книг страницы
Черным диктуют нам стих
Невинные морая холсты
Своим благо-язычным текстом
Лишая рассудка людей
Читающих эти столбцы.
И вроде бы мало нужно:
Кофе, плед да беруши,
Но в этих коробках узких
От чего-то нам грустно.
Бетон, стекло и метал
Скрыты от глаз микропленкой,
Часы отбивают нам шаг
Делясь своею же плотью -
Бах нас уже не спасет.
Мы связанны сетью -
Предметом псевдоутешенья
В надежде, что кто нибудь поймет.
Печенье, плед и чай,
Запись озвучит твой голос,
Беспричинно в улыбке плывя
Нас разделит лишь глобус -
Большой синий мяч
Без права выбрать дорогу.
Мой милый друг, убивает скука -
Она присесть просила
Когда охватывала дом,
Когда съедала мой рассудок.
И нас разделяют не сети,
Ни километры, часы, месяца,
А разделяет нас пропасть
Мирового длиной "Бытия"
Где каждый сам Бог да царь и судья.
Что ж, мой друг,
Нужно писать "Конец",
Но нужно ли?