В жизни каждого есть точка невозврата,
Когда ясно: было «до», сейчас – все «после».
И хотелось бы вернуться… Но отвратно.
Ведь от боли до сих пор все ломит кости.
Может быть, ты даже сам все и разрушил,
И стоишь сейчас на собственных руинах.
Ну, а может, ты боролся. Только лучше
Все ж не стало. И в руках не жизнь, а глина.
Что ты слепишь из нее, скажи, бродяга?
Вот подумал ею скрыть ты брешь на сердце…
И ты думаешь, поможет? Без напряга?
Может, стоит тебе просто оглядеться?
Посмотри, а рядом есть такие люди,
Как и ты. В руках у них все та же глина…
Видишь, кто-то ей разбрасываться будет,
Кто-то – будет рвать ее на половины,
Кто-то будет снова ждать и горько плакать,
Что нельзя вернуть все то, что было в прошлом.
И от слез тех глина жижей станет мягкой,
А из жижи и не слепишь ничего уж…
Ну а кто-то, сделав шаг неосторожно,
Вдруг тебе в руках кусочек свой протянет
И предложит: «Может, вместе сможем больше?
Если вместе, может, глина не иссякнет?»
Кто-то упрекнет – мол, как же? Жизнь – не глина!
Но ведь верно: держим мы ее в ладонях,
Лепим сами, что хотим. Ведь нам же видно!
Только ты не ошибись. Уже довольно.