В окне трилистник винограда,
на сумеречном полотне,
у августа одна награда-
парадом лета на окне,
ещё и тёплом, и красивом,
но холодеющем уже,
старающимся быть игривым,
на уходящем вираже,
скакать подольше, чем июльский
неприхотливо-жаркий конь,
но уж забился нервным пульсом,
запястье ты его не тронь,
ты лишь скажи ему спасибо,
за ту зелёную печаль,
что в осень переход-не выбор,
а неизбежность...и не жаль,
что в лужах листья настоятся,
их прелый запах, банный пар,
совсем немного покружатся,
переходя в цветной пожар.