Что ж ты, осень, ливнем косым
хлещешь да по ножками босым?
На костёр легла
свежая зола -
чья-то долюшка сгорела дотла.
Отреклись от мамки сыны,
их дурманит порох войны.
И чужой сапог
бьёт родной порог,
и в груди молчит молитва и Бог.
Рано всё же нам на погост.
Видишь, как горит наш форпост?
Ты, земля моя,
ранена, как я,
но мы живы, ибо правда твоя.
С ней ли горевать нам, тужить?
С нею только жить бы да жить.
Только что ж в сердцах
боли нет конца?!.
Не дождётся мать сыночка бойца.