Сон под утро занял авансцену –
мрачная немая красота:
тройка рысаков среди Вселенной
Дышит тяжко, с пеною у рта.
Ангелы свою играют пьесу –
нет нужды послушно вторить им,
в сонме колесниц, подобно Зевсу,
на крылатой тройке мы летим.
Время обгоняя, поминутно
хлещем по лоснящимся бокам:
в детстве ещё слышали мы, будто
вечность полагается богам.
Дымкой кружевною испарится
ворох лет, что светло-голубы,
мчат гнедые чудо-колесницу,
вырвавшись из облака судьбы.
В кудрях золотых играет ветер,
нам ли, божествам, себя жалеть,
в царстве полусна, в неярком свете
в кровь сжимая огненную плеть.