И пусть Паланик говорил,
Что не бывает искусства без горя,
Меня этот ком слегка изнурил,
И оставил, с собою повздоря.
На пересечении миллиона дорог,
Не сумела я выбрать даже одну,
Как от меня можно дальше ждать строк,
Если не в силах описать я чувств глубину?
Не нуждаюсь в искусстве такой я ценой,
Уже ведь забыла, когда улыбалась,
Не спорю, мы все со своей слабиной,
Но лучше бы я никогда не влюблялась.