Напившись огненной воды,
Расколотив в процессе рюмку,
Хочу стихов своих плоды
Упрятать в кожаную сумку
И закопать куда-нибудь.
Наутро, позабыв об этом,
Купить билет – и в дальний путь
За навсегда ушедшим летом.
Пройти по морю босиком,
И проползти через пустыню,
И захлебнуться молоком,
Верблюда дёргая за вымя.
Бежать до горного ручья,
Чтоб ледяной водой умыться
И от восторга закричать,
Как в небе утренняя птица.
А всё, что было, описать
(Но не стихами – только прозой),
Лишь для того, чтоб сжечь тетрадь,
Удобрив этим пеплом розы,
Укроп, кинзу и алычу,
А что ещё – решу позднее…
Я – честно! – этого хочу,
И не хочу, когда трезвею.