Не пишется... Простужена душа
На жутких сквозняках моей судьбы.
Не пишется... Живу, греша...
И в искренность своей мольбы
Пытаюсь верить. Откровенность
Мою не выдаю за правду,
А признаю, как неизбежность.
А мне иного и не надо...
Не пишется... Хочу и верю,
Что рифмы сложатся, как карты.
Стучу...и открываю двери...
Не пишется... Как от инфаркта,
Латаю дыры в своём сердце
Стихами, хоть не так уж часто.
Не пишется... Куда ж мне деться
От этих у судьбы контрастов?
И под звучанье ритма века
Живу, как все... Мне неуютно...
Мы все живые человеки,
А в мире пусто и безлюдно...
Не пишется...