Повозка скрылась Аполлона
С небес вечерних. Пыль, поднявшись.
Туманом лёгким воздух полнит
До горизонта.
Свой лад высокий флейта Пана
В неспешном воздухе снижает,
И нежный день от звука флейты
Гаснет, печальный.
И ты, цветок раскрытый, пылкий,
Полольщица лугов горячих,
Головку светлую склоняешь,
Медлишь, внимая
Тем звукам, бризом ввысь несомым,
И знаю: о богине светлой
Ты мыслишь, той, что выплывает
Из океана.
И волны входят, тело полня,
Становится безумным лоно,
Пока смеётся – плачет флейта,
Ты же внимаешь.
12-6-1914