скучать по несуществующим людям –
это будто втыкая под ребра вилы:
тебе кажется, точно, вокруг дебилы,
на самом деле дурак здесь ты.
скажи, в этом ли, брат мой, сила?
сколько сказано или надумано, боже, было,
сколько раз повторял ты –
она скулила,
умоляя уйти к чертям.
да, пожалуй, девочка всё простила
и нашла себе милого, злого, выродка и скотину,
кого целовать мерзко, не то что в спину
ночью дышать или в такт стонать.
но зато не с тобой, зато ведь ушла красиво:
без резаных вен или порванных платьев,
смыла
запахи-прикосновения, звуки шагов и в жилах
больше не стынет из букв твоего имени.
прерогатива
на вспоминаться в общем сошла на нет.
ты же сидишь и смотришь в глаза ей, не видя свет.
потому что тебя в ней не существует,
эй,
ты же прохожий, ты просто невыполненный,
просроченный, даже чужой обет.
с чего начиналось?
с того, что у каждого в жопе, за пазухой
бронежилет
и несколько сотен "если".
и каждый живой скелет напоминает прошлым
с чьей головой пакет
в шкафу,
только думать тошно,
как скучать по несуществующим людям.
это, знаешь, ломая себе самому хребет,
ожидать, что она не дыша все опять забудет,
наплевав, о чем будут судачить люди,
у них же тошнотный выскобленный менталитет:
что ни тело, того осудят.
таков ответ?
да уж, точно, вокруг дебилы.
это будет наш с тобою секрет,
ну, хоть ты у нас тут красивый...
28.08.2017