Когда-то нагое сердце сквозь рёбра рвалось наружу и билось не только ямбом, ловило вселенский ритм... Но люди закрыли дверцы, покой им всего дороже... да, так же сумела я бы - никто бы не укорил... А сердце рвалось нещадно, как будто бы знало правду, которую я порою и выразить не могла - стихи не слышны мещанам, для них это лишь тирады*, они поднимают брови в отрыве от "бла-бла-бла"... Так сердце моё смирилось, надело рубаху в клетку... да, жить надо под одеждой и биться, как все сердца!.. Всё меньше оно дарило, всё чаще пило таблетки, а я, потеряв надежду, кидала "бла-бла" в Whats App... И был лишь один, кто верил, что все это не напрасно, кто нёс свое сердце людям и каждый мой стих читал... Не думая о карьере, о личностях и о массах, распятия не целуя, хоть вера была чиста, он шёл... босиком, наверно... по травам, согретым солнцем, прозрачной росой умытый, слагая стихи в сонет... Он струны не рвал, как нервы... он был, словно русский Моцарт, и сердце держал открытым, там места для злобы нет...
*Тирада - длинная фраза, отрывок речи, произносимые обычно в приподнятом тоне (словарь)