* * *
Сцепили избы
горестные пальцы:
стояли век
в нелёгкой стороне.
Привычно утром ранним зажигают
огонь – в печи, герани – на окне.
Так зябко жить
под небом окаянным,
стекающим расплавленным дождём.
Мы долго ждали,
головы склоняя,
и если надо – дальше подождём.
Всё тот же список:
спички, соль и мыло…
Чего ещё?
Простуженной земли,
где семена свои мы обронили
и где покой последний обрели.