* * *
Наш дом, стоишь среди полей ты –
один, без окон, без дверей.
Открыт для ветра, звуков флейты,
для птиц и всяческих зверей.
Овьёт тебя вьюнком и хмелем,
дожди размоют крыши твердь,
а мы – рукой не пошевелим,
такою крепкой будет смерть.