Скажи, мой друг, откуда эта грусть?
Цветёт июль, в его траве высокой
Такая мощь! Она не вечна пусть,
Но тёплых дней ещё полно до срока,
Когда заставит хлад закрыть главу.
Прогнозов грустных травы не читают.
Я, как они, по времени плыву
Без всяких карт, счастливая, пустая.
Так много бурь осталось позади
И кратких дней, наполненных любовью,
Но дал ли добрый плод хотя б один?
Вот горечи - сполна, возьми любое
Событие - мгновение иль день -
Всё потерялось, перестав быть нужным,
А в памяти лишь дождь, в окне сирень
И странный сон о нём, не ставшем мужем...
Всё стало сном. Но царственный июль,
Столь щедрый на красивые посулы
Всех этих гроз и грёз про «я люблю»,
Соцветьем радуг разгоняет сумрак.
Издано.