(Своему отцу Петру Константиновичу посвящаю)
На фото, он с гитарой.
Вещи старые в кладовке разбирая,
Снова взял свою потёртую гармонь,
Вспомнил батю, как на ней перебирая,
Он лады с басами превращал в мелодию.
На деревне гармонисту был почёт,
На гармонику - бежал народ неистово,
Это в наше время в каждом доме всё,
А тогдашний гармонист - особо избранный.
И частушки и страдания слышны,
За околицей до самых до окраин,
Веселились пока утром соловьи ,
На рассвете свои трели начинали,
И украдкой, я от бати, иногда
Брал гармошку и играть на ней пытался,
А когда отца не стало, то тогда,
Та гармонь, как память об отце осталась,
А теперь её я внуку подарю,
Продолжаются традиции пусть русские,
Ах гармоника! Тебя я так люблю!
Переливов пусть звучат страданья русские.