Где-то серая мышка пищит,
Голубая коронка на кухне
Согревает спартанский мой быт.
Плохо мне, но глаза не потухли.
День за днем я несусь под откос:
Безработица, кризис и пьянство, -
Восемь лет в этой каше я рос,
Это прямо уже постоянство.
Я стабильный гуляка и мот,
Силы воли в душе моей – капля.
Кто полюбит, оценит, поймет?
Стал я худ телом, сер, словно цапля.
И не вижу дороги своей,
Применить не могу преимуществ.
Дождик, милый, не плачь, слез не лей.
В минусах мой «баланс из имуществ».
Удивлюсь, если лет через пять
Я прочту этот стих депрессивный.
Рассмеюсь, может быть, и опять
Путь продолжу к мечте непрерывный.
Остановки такие нужны:
Деградация часто полезна.
И стихи мои очень грустны,
Часто логика в них не железна.
Я пишу вот в такие часы,
Когда завтра не знаю, что будет.
Свою боль и талант на весы
Положу: пусть Господь их рассудит.
Хочу искренним полностью быть
И слова из души вырываю,
Чтобы этих часов не забыть,
Когда слаб я, почти подыхаю.
Оттолкнувшись от этого дна,
Не захочешь к нему возвращаться.
Мама, ты у меня одна,
Не хочу я с тобой прощаться.
Ты ругаешь меня, кричишь,
Что пора самому быть папой.
Что ничтожен, как серая мышь,
Что пищит и скребет где-то лапой.
Да, признаюсь: опять ухожу
От нормальной и зрелой я жизни.
И себя, и других я кружу,
Заражая всех хаосом мысли.
Мне б работку быстрее найти,
Чтобы в жизни большой закрепиться.
Мне б опять над страной расцвести,
Но теперь нужно больше трудиться.
Я теперь уже даже не юн,
Так внушают мне все, жизнь внушает,
Но цепляюсь за юность, как вьюн,
И года мне ничуть не мешают.
Не успею, боюсь, лишь всего,
То, что мог бы придумать, озвучить.
Жизнь сотрет чудака одного
Или будет до старости мучить.
Страшно: в жизни себя потерять,
След свой бледный найти через годы,
С ностальгией в душе понимать,
Что стал дальше на шаг от свободы.
Может, пусть все идет, как и шло?!
Может, должен и быть вот таким я?
Мое время еще не пришло,
Не звучит во всю мощь мое имя.
Знаю: каждая буковка – плюс
И монетка в копилке удачи.
Я всего в этой жизни добьюсь,
Ведь не может быть, верю, иначе.
Жизнь поэтов всегда нелегка,
С точки зрения общего мненья.
Но их помнят проспекты, века
За минутки, часы вдохновенья.
Если кто-то читает меня;
Значит, я не напрасно родился
И не зря жил до этого дня,
Когда людям умом пригодился.
Мой читатель, один ты поймешь,
Что читаешь из прошлого вопли.
На сегодняшний день – это ложь
И зануды какого-то «сопли».
Значит, снова Удача со мной.
Значит, рад я и счастлив, как раньше,
И продолжил я путь непростой.
И иду за мечтой своей дальше.
Июль 2009