Марина Ивановна, здравствуй!
Как будто и не было лета...
Уже на исходе август.
Елабуга. Дом поэта.
Её чемодан раскрытый,
И бусы - осколки счастья,
Проём коридоров стылый,
Здесь всё сбылось в одночасье!
Как больно терять любимых!
Рванулась в последней схватке!
Устала, нет больше силы...
Ты что-то черкала в тетрадке...
Замыслила, чтоб не сбыться.
Но миг лишь твое забвенье.
Что сыну теперь? Молиться?
И верить в своё спасенье?
Избавила. Боже, избави!
Шел сорок первый год...
Я имя твоё вздыхаю,
И август мне душу жжёт.