Автобус мчится… мчится против ветра –
Везёт нас в осень, в лес, к моей реке…
И музыка на сотни километров
Звучит на иностранном языке.
Не наши ритмы. И не наши песни
Откуда-то плывут - издалека…
Ни автор, ни певец мне не известны,
Но будто мне протянута рука.
Зовёт в свой мир, он явно сострадает
Всем тем, кто потерял свою мечту,-
То он в мажоре, то он вдруг рыдает,
Беря пронзительную высоту…
Ах, музыка! Как много в ней печали!
Печали, без которой нам не жить,-
Коль струны эти в сердце не звучали,
Немыслим вовсе и полёт души…
… И вот приехали - мечтатели, поэты –
Из чудной музыки, на благостной волне
Несущей с фантастической планеты
Посыл любви и что-то… лично мне…
И вот приехали… и вот моя полянка…
А что - река? Увы, Орель в беде…
И всё вокруг - бесстыдная подлянка.
Побрал бы черт засравших всё людей.
Неряшество и свинство не приемлю.
Прости за вульгаризм меня, эстет:
Но, опустившись с облаков на землю,
Почувствовал большой здоровью вред…
…Зачем поэты нас зовут куда-то?
Зачем певцы зовут за облака?
Когда в беде готовы бросить брата,
Когда в большой беде моя река?