через сотню, и тысячу, может быть даже больше,
не останется тех, кому я бы хотел в лицо
что-то бросить. все сказано. хватит уже того лишь,
что мне лучше всего удавалось играть подлецов.
или тех, как их, что хмуры и незнакомы,
тех, к кому подойти непросто, сплошной огонь,
только разве я выбирал это? брось же, что мы
в самом деле? с тобой не чужие. но оставь, не тронь
моих рук и мыслей. от слов заживает плохо,
хуже только взглядом, но можно закрыть глаза
на себя, и, черт бы, я даже хотел оглохнуть,
только бы не услышать того, что ты мне сказал.
но, в конце концов, я счастливчик. на самом деле,
сколько тех, что способны браво кричать 'случалось?'
.. это все усталость, черт побери. усталость.