Весной ручьи, бурля, стремятся в реку,
покинув безмятежный свой исток,
так страсть влечёт к другому человеку,
чтоб слиться с ним в клокочущий поток.
Страсть вышивает свой узор на пяльцах,
фантазии настойчивый мотив,
едва касаясь кончиками пальцев
груди, ответный трепет ощутив.
Воспламеняясь, участив дыханье,
она готова большего желать
и разум отдавая на закланье,
преграды на пути своём сметать.
Язык меняя русский на французский
и безнадёжно онемев без слов,
блуждают пальцы в пуговицах блузки,
найти пытаясь подтвержденье снов.
Приют свой ищут губы, как скитальцы,
глоток пытаясь воздуха вдохнуть...
Да, что ж, так неуклюжи эти пальцы?
Никак не могут блузку расстегнуть...
Но вот уже река впадает в море,
желания кипит девятый вал
и разум страсть теперь не переспорит,
ведь он себя игрой околдовал.
Сползает, словно ткань, с ненужных пяльцев,
одежда, как досадный атрибут...
А всё ведь начиналось только с пальцев,
с ручьёв, что к морю бурному бегут…