Я снова читала стихи - хорошие, но непонятные.
Думала о тебе, скучала. Хотелось обнять.
Сквозь жалюзи видно, как солнце спускается теплыми пятнами
По бедрам осанистых зданий. А время ползет:
Семнадцать пятнадцать… Семнадцать пятьдесят пять…
Пространство и дело со мной тебя никогда не поделят.
Но это не важно: я, кажется, взрослая – даже умею ждать.
Планов строю побольше, чтобы не знать, что за день недели.
Чтобы день встречи, как камешек – «Ну же, в какой руке?» - будто бы угадать.
Это не грустное – если тебе показалось, - это не грустное.
Это очень такое первое, знаешь, стихо к тебе.
Страшно хочется самого и з н у т р и, хорошего, безыскусного.
Легкого, как доброго моря вздох, жгучего, как царапинка на губе.
Ты разрешил бы мне затаиться где-нибудь в уголочке –
Можно у самого входа – в разумной твоей душе?
Я бы туда вкраплялась нежной неосторожной строчкой,
Мечтами своими бредовыми про невозможное, сложное, рай в шалаше.
Можно мне – усложнять? Можно мне вслух – по-глупому?
Я иногда боюсь встретить твой удивленный взгляд..
Если я буду – так, то – хорошо. Ни под какими лупами
Иначе меня не рассмотришь. Или – буду не я.)
Солнце сползло. Пишешь, что ты в запаре.
Я чуть сникаю. «Глупая» - хмурюсь, глаза закрыв.
Где-то в другой вселенной этот хороший парень
Занят, а я задумала этот смешной порыв...