Привычка гореть дотла
глупа, если ты не феникс.
Я сгораю.
Сестра
сгребает
в погребальную урну
пепел.
Я влюбился в восточный ветер,
в золотые его глаза.
Возомнил, что я птица феникс –
значит, нет мне пути назад.
Если в пламени сердце, руки,
если дом и душа в огне,
то мой ветер,
как будто со скуки,
раздувает его во мне.
Разве этого ты хотел?
Друг мой ветер, ведь я – не феникс,
и привычка гореть дотла
предвещает дурной конец.
Я умею лишь так.
Дотла.
Я сгораю.
Прошу, сестра,
этот пепел
отдай
ветрам.
Может, мой его там подхватит.
Дорогая моя сестра.