На холмах не пойми чего местами
шуршат дубы фанерными листами,
кисельный берег над седьмой водой
серпом кромсает месяц молодой.
В акцизном баке топлива на литр,
печатная с двух рук наелась литер,
и в темноте, как пёрышко в воде,
спит женщина, уставшая за день.
Прошло уже примерно полнедели,
как мы перевели «вильгельма телля»
на свой язык, и звёзд ночной песок
течёт в её простреленный висок.