Я помню в редакции нашей был случай такой:
Приносит поэт на разбор откровенно – чернуху.
При этом лирический книжный герой
Весь так исстрадался – земля ему пухом.
И в каждой строке подростковые сопли висят.
Подросток, известно – чуть что к суициду влеком.
Смеялись, конечно. Поэту уже пятьдесят.
Редактор-мужчина сказал ему: «Будь мужиком!»
Поэт-инфантил и поэт-некрофил!
Да выпейте водки и лучше сходите на танцы.
Вам Бродский в «Портрете трагедии» всё объяснил,
А вы продолжаете в смерти копаться.
Откуда больной и навязчивый к ней интерес?
От страха? Желания с ней поиграть в лотерею?
Не ссыте, поэты. Смотрите на поэтесс.
Рожать и отстаивать жизнь им гораздо труднее.
Я знаю про смерть и уже ничего не боюсь.
Избита была до предела, но всё это в прошлом.
А видеть в стихах, что поэт и герой его – трус,
Противно. Любить же такие стихи невозможно.